teil III: vision of repair.

03.01. - 06.01.08: here comes conclusion herzt telemark

Stau. Eisregen. Normaler Regen. Stau. Schneeregen. Gute Pommes mit schlechter Pommessauce an der Autobahnraststätte. Fünfzig Anrufe aus Esslingen, von Max, von Jörg, wann wir kommen, in welcher Reihenfolge die Bands spielen, und überhaupt.
Ich glaube, wir schlagen gegen sieben oder halb acht auf, als letzte Band. Als erstes eine Zigarette, als zweites die Nachricht, dass ich im Vorfeld alles falsch verstanden habe und wir die Backline für alle anderen Bands stellen müssen. Das ist so ein Gefühl, das ist so anders, als über die Dummheit der anderen zu schimpfen, gegen die man nichts machen kann, gegen die man sich mit einem Gefühl der Überlegenheit bei gleichzeitiger Wehrlosigkeit zufrieden stemmt. Da kann man sich zurücklehnen und lachen. Nein. Das ist ein Gefühl, dass man selbst die große Volldrossel ist, die allen anderen Stress macht, über die sich alle zurecht aufregen. Ein unangenehmes Gefühl.

Zum Glück verfliegt das aber erstmal, weil Esslingen trotz allem Stress, der bei der Koordination von sechs Bands auftritt, auch sehr schnell sehr familiär wird. Wir haben hier in den letzten drei Jahren dreimal gespielt, Falte, Jörg und Alex gehören beinahe schon zur Band; zu allem Überfluß sind noch genug andere bekannte und lächelnde Gesichter anwesend: Urte und ihr Mann aus Berlin, Frank, der mit Proceed On... ebenfalls heute spielt, Oise, der bei Red Tape Parade dabei ist und sich tierisch freut, dass Mano bei uns Schlagzeug spielt, genau der Mano, den er das letzte Mal vor einer halben Ewigkeit als Singer/Songwriter gesehen und als Übernachtungsgast aufgenommen hatte. Jobst ist auch da, Mönster spielen ja heute abend auch, Jobst, den ich von Grund auf mag, auch wenn wir uns einfach nichts zu sagen haben. Viele andere Augenpaare, Haaransätze, Köpfe, die mir aus irgendwelchen Erinnerungen entgegendämmern, bei denen ich mich frage: Geht es dir gut? Hast du früher auch schon eine so laute Fassade gehabt? Eine Type betritt den Backstage, unüberhörbar, erzählt einen kurz-bündigen Quatsch, damit alle merken: er ist hier, setzt sich dann mitten rein, zwischen uns fünfzehn andere, und tut so, als würde er lesen.

Obwohl das Programm recht ausgewogen ist -schließlich spielt eigentlich keine Band lupenreinen Hardcore, und die die es tun, können trotzdem über den Brillenrand blicken- nun, auch entgegen guter Vorzeichen werde ich das Gefühl nicht los, fehl am Platz zu sein. Vielleicht liegt es daran, dass wir als letztes angekommen sind, vielleicht daran, dass sich in dem riesigen Backstage jede Band wie eine Reihe von Kriegern in einer Ecke separiert, jedenfalls kommt mir plötzlich diese Zeile aus einem Walter Schreifels-Interview, der dort erzählte, während einer Tour, auf der Quicksand jeden Abend mit Offspring und Guttermouth spielten, sie sich manchmal wie Pink Floyd fühlen. Der Sänger von Red Tape Parade, die nach uns spielen, wird mir dieses Gefühl bestätigen, als er von der Bühne herunter sagt, dass die Indiedisco jetzt vorbei wäre, jetzt gibts Punkrock, und dann stürmt er ins Publikum und reißt völlig übertrieben an den Leuten herum, wirkt wie die verbitterte, betrunkene Version von Iorek Byrnison. Ich weiß, das ist gemein, aber Hardcore ist kein Kindergarten und so sehr mir das Red Tape Parade-Demo gefällt, so wenig verstehe ich, wie die von der Band extrem promotete Pro-Gay-Attitüde mit so einem Bollo-Getue zusammenpassen will. Wir sind schließlich auch gegen Homophobie, aber müssen das niemandem ins Gesicht schreien. Und wenn ich das zum Ausdruck bringen will, dann spiele ich noch lieber in Strapsen, als einen auf maskulines Monster zu machen. Aber vielleicht habe ich es auch nur einfach nicht verstanden, ich habe auch nicht nachgefragt.

Das Anderssein traf sich auch am Merchandise-Stand, an dem jede Menge Bands jede Menge Shirts und Platten und Zeug hängenliegen hatten. Telemark haben diesmal den Merchkoffer gar nicht aus dem Auto geholt, Mano zieht als erstes seine Mütze vom Kopf, schneidet einen Here Comes Conclusion-Aufkleber aus, klebt ihn drauf, hängt die Mütze an die Wand und sagt: "So, fertig. Unser Merchandise."

Damit hier kein falscher Eindruck entsteht: Das war ein fantastischer Abend. Nicht zuletzt, weil ich beim Spielen wegen zu wenig und zu viel von allem so angepisst war, dass ich mir selbst auf den Kopf gespuckt habe und beinah vor Freude geschrien hätte, als Nils bei einem Song so hart auf den Bühnenboden stampfte, dass es durch Mark und Bein ging, Carsten und ich uns im selben Moment ansahen und klar war: gerade ist alles in Ordnung.
Nicht nur deswegen.
Auch die Bands waren toll. Ghostchant aus München fand ich sehr sympathisch und energiegeladen, auch wenn die Musik nicht ganz meine Tasse Screamo war: Ich habe selten eine Band gesehen, die so viel gelächelt hat und dabei so tight war. Die hatten einfach richtig Bock zu spielen. Proceed On... hab ich zum ersten Mal seit ganz langer Zeit wieder gesehen, und die werden immer immer besser, auch wenn Frank krank war; langsam sind sie da angekommen, wo sie eigentlich nur noch alles richtigmachen. Mönster fand ich dieses Mal eher durchschnittlich, recht routiniert heruntergerotzt, ein Shirt hab ich mir trotzdem gekauft. Telemark waren selbstverständlich auch eine Superlative für sich.

Trotzdem war zu vieles an dem Abend mit zu vielen logischen Widerhaken versehen.

Warum müssen Hardcore-Bands immer in diesen Uniformen aus den richtigen Tattoos, den richtigen Shirts und dem ironiefreien Sound auftreten? Ich mag ja Crustpunk, aber wenn man schon ein Run DMC-Shirt trägt, warum dann nicht auch offen mit solchen Einflüssen spielen?
Warum meinen manche Menschen, immer noch von solchen Konzerten leben zu müssen? Es waren 80 Zahlende da, an diesem Abend. Da war klar, dass keine Band dabei gut wegkommt, genauso wenig wie die Veranstalter. Trotzdem muss eine Band auf fast doppelt so viel Geld als die anderen Bands bestehen, weil einer von ihnen gerade von der Band leben muss. Tolles Argument. Das stell ich mir verdammt schwierig vor, das ist fast so absurd, als würde ich dafür bezahlt werden wollen, nachts Wände zu besprühen.
Immer reden alle davon, dass Religion oder Sexismus nichts in linker Kultur verloren hätten; aber wie absurd ist es denn, von so kompromissfreier Musik leben zu wollen? Wenn es hier mal ganz ehrlich zugehen würde, dann ist jeder doch eigentlich froh, wenn wenigstens die Kostendeckung funktioniert, schließlich ist niemand von uns Dieter Bohlen, und ich für meinen Teil bin auch sehr glücklich darüber.
Und es wird immer knapper mit allem; wenn es einen Grundtenor von jedem Vernstalter, von jeder Band in diesen Tagen gab, dann den, dass es eher weniger als mehr Besucher werden; warum also nicht alle ein klein bisschen mehr zusammenrücken, und die Ellbögen den Stadienrockbands mit Schulterpolstern in den Blazern überlassen?

Ach, eigentlich will ich das alles gar nicht schreiben; es war ein toller Abend, ein gutes Ende für drei Tage mit Telemark. Und ich habe mir schließlich jede andere Band fast komplett angesehen, das mache ich auch nicht oft - und will gar nicht wissen, wie unfreundlich wir selbst rübergekommen sind, in unserer Ecke des Rings.

Das war es also fast; die Nacht über noch einem eindrucksvollen Schnarchkonzert des Telemark-Chors gelauscht (Rauchen verstopfen Nase), am liebsten hätte ich Nille neben mir gelöffelt, weil er so unmöglich ruhig war und da so klein und unbeweglich unter seiner Decke lag. Sonntagmorgen und -mittag noch stundenlang mit Alex, Falte, Jörg über die großen und kleinen Probleme unserer Leben gefachsimpelt. Der beste Vorschlag: als Veranstalter einfach mal einen Zettel aushängen, wo die Kosten bei so einem Konzertabend hängen; vielleicht kann man so den Gästen begreiflich machen, dass acht Euro für sechs Bands kein Wucher ist.
Kurz vor dieser zündenden Idee sind Telemark gen Duisburg gefahren. Klar gabs ein Abschiedsfoto.
v. l. n. r.: Björn, Bock, Walla, Casi, Mano, Max, Nils, unbekannter Beobachter.

Und was bleibt? Was war die Ausgangsfrage, vor zwei Tagen und zuvor? Wofür das alles...?!
Genau. Dafür. Nicht für die blöde halbe Stunde spielen oder die achthundert Stunden Fahrt, nicht für das bisschen rausgeschmissene Geld oder das Freibier. Doch, eigentlich auch für das alles. Vielmehr aber noch: Für das Gefühl, nicht alleine zu sein. Eine Vision mit anderen zu teilen, mit wenigen anderen: ein Leben führen, das konträr zu dem ganzen täglichen Quatsch läuft, und genau deswegen eigentlich gar nicht geht. Unmögliches zu tun.
Ich habe etwa Carsten sehr oft beobachtet, in diesen Tagen. Egal, neben wem er stand, hat er das Reden begonnen, genauso schnell hat man mit ihm geredet. Egal, wo er sich aufgehalten hat, war eine Atmosphäre von Freundschaft und von Nähe, da aht was geleuchtet. Auf der Rückfahrt von einem anderen Konzert hat er mal zu mir gemeint "Seppo, ich kann es nicht so recht ausdrücken, aber wir wissen alle, dass wir im Falschen leben, und dass man im Flaschen nichts richtig machen kann; man kann aber auch nichts falsch machen."